第(1/3)页 风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。 平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。 那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。 拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。 呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草： “撤……撤吧！我们挡不住他！” “那不是人……那不是人啊！” “离他远点！离那个白衣的远点！！” 声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。 军心……开始崩了。 拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。 他不能让人看到。 大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。 可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。 他能感受到三十万人的气息——乱了。 呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。 在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。 血，从剑尖滴落。 一点，两点，三点…… 每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。 他喉咙干得发疼，呼吸粗重，胸腔里那种羞怒与耻感混合成一股翻滚的火，却偏偏被那把剑压得死死的，连火焰也烧不起来了。 他终于抬手。 指尖微颤，却还是狠狠挥出。 “传令——撤！！” 这两个字从他牙缝里挤出来，像把刀刮过喉咙。 周围的亲卫先是懵住，随即如蒙大赦般大喊： “撤！！大汗有令，全军撤！！” “快——快撤！！” 三十万大军如决堤的洪流一般，从两侧与后方蜂拥而退，盔甲撞击声、哀嚎声、喘息声、奔跑声混成一片，像被某种无形巨物在背后死死驱赶。 然而——没有人敢从正面撤。 他们像避瘟疫一样避开萧宁所在的战场中心，绕着一个巨大的圆弧逃离。 那圆弧的中心，只有一人。 白衣的少年皇帝，手持沾血的长剑，静静立在风雪之中。 他甚至没有追。 只是站在那。 可就是那一站，三十万人退得如避天罚。 拓跋努尔看着这一幕，心脏狠狠抽搐了一下，仿佛被人用钩子从胸腔内扯动。 耻辱…… 前所未有的耻辱。 他拓跋努尔纵横草原一生，从没有打过这样的败仗。 可更羞耻的是——这不是败给大军，不是败给谋士，不是败给奇阵。 是败给…… 一个人。 一个才刚成年不到几年的少年。 而且，这个少年在前几年……甚至被所有人当成“废物纨绔”嘲笑。 拓跋努尔的呼吸越来越急促，胸腔像被硬生生塞进了千斤巨石。 他忍不住再次看向萧宁。 那一刻，他竟然心口一冷。 萧宁正淡淡望着他。 隔着漫天风雪。 隔着血与尸山。 隔着大军的惊惶与奔逃。 那目光没有半点怒意，没有半点激动，更没有半点狂妄。 只有一种深入骨髓的……俯视。 仿佛他拓跋努尔不是这个天下纵横的大汗，而只是一个将要被割去头颅的猎物。 拓跋努尔胸腔急剧起伏，像要因憋闷爆炸。 “他……他凭什么……” 他终于忍不住喃喃出声。 但声音轻得连自己都听不清。 他知道，自己不能继续看。 再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。 于是他猛地扭头，喝令： “所有人——往后撤！” “边撤边整队，不准乱！” “快！！” 声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。 三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。 空气死一般沉。 风吹动旗帜，却不敢发出声响。 马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。 所有人都把头埋得低低的。 不敢看萧宁。 也不敢看拓跋努尔。 怕惹怒他。 怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。 拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。 远处，萧宁没有追赶。 只是立在风中。 鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。 那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。 不像人。 像神。 像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。 拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。 他把目光硬生生挪走，声音沙哑： “加快速度……！” “走！” 队伍沉默往北行去。 一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。 没有任何声音。 仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。 拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。 愤怒。 屈辱。 恐惧。 困惑。 所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。 他抬起自己那条断臂的残端。 疼。 刺骨的疼。 可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。 他想不通。 他真的想不通。 自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。 可现在…… 却栽在一个年不过弱冠的少年手里。 栽得……连头都抬不起来。 他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。 “他萧宁……怎么会强成这样……” 他低声咬出一句，像在问自己。 一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡…… 竟然会拥有这样的武力？ 这样的胆魄？ 这样的谋略？ 这样的气势？ “大尧……藏了他？” “不……不对……” 拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面—— 那是杀过无数战场才会有的剑势…… 是杀尽满地尸山血海才有的镇定…… 是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静…… 那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。 “原来……原来你从来都不是纨绔……” 他声音低得像被冰雪吞没。 胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。 “萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……” “此仇……不共戴天……” 话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。 他不想承认。 但他清楚。 今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。 败在—— 他自己压根不是那个人的对手。 就算再给三十万，也没用。 第(1/3)页